El albañal no tiene quien le escriba.

En este punto de mi vida
Solo deseo esperar en silencio el final
En los rincones más disolutos
De esa cosa llamada humanidad
En este punto de mi vida/mi estomago
no gruñe cuando tiene hambre
& el redoble de mis pedos
Ya no suena igual
En este punto de mi vida
Estas/hermosa/desnuda/la cama
Dándole tus lindas nalgas
Tus morenas nalgas
Diciéndole te quiero
En este punto
La vida es triste
Y los recuerdos
no sirven de nada
La vida es triste
La vida es muy triste

Hatuey

DEJO EL ALBAÑAL QUERIDOS LECTORES

Padecimientos

de sudor y de pena/ me encuentro vahído

de aburrimiento aburrido y ocio sin ganas

de una asquerosa uña enterrada

de delirio de grandeza y cocos en las palmeras

de letras vacías y lectores que callan

de música almacenada y sin futuro



mas bien padezco de delirio/ y de tiempo sin hacer nada

©O.

La nadie

Nadie; (que viene del femenino: ninguno)
y que aplasta con espasmos el sonido de los patos
Con la impresión
de no saber que está callando
Con la impresión de no saber que estoy diciendo
de la vida:
que se parte siempre en los mismos tres personajes
Yo: Mi y la nadie
(pron. indet. sinónimo de nada)
antónimo de ti
Verbo conjugado de la palabra: palabra
Verbo conjugado de flagelar
que viene del masculino: Dios
y del femenino: usté
La nadie
Que se absorbe gota a gota
en la servilleta del café


©L. N.

Callejero
H.

La importancia de una ciudad radica en la eficacia y rapidez con la que logra engullir a sus habitantes e integrarlos, de esta manera, a un sistema de valores basado en la ética del consumo. En este sentido día a día la urbe se perfecciona, crea sistemas e instituciones que la vuelven aún más despiadada e infaliblemente fulminante. En Pueblita 6 de cada 10 habitantes son objeto de las más ínfimas delectaciones. 3 millones de seres humanos que pronto dejarán de serlo. Todos ellos son testigos. Todos ellos son poetas. Poetas del hormigón y el callejón, del azadón y la cañería, de los campos y la selva, del camión y los basureros. Poetas del albañal.

En lo mas alto de la ciudad los artistas proliferan con entusiasmo de colmena, mientras tanto el arte escasea. Yo propongo buscar en otra parte. En sus venas: las calles.


Lo conocí hace tiempo en una cantina , llevaba la misma gorra desvaída y el mesmo par de ojos incógnitos. Les dejó uno de sus poemas.

Soy humilde anciano
Luis Pedro Juarez Flores.

Soy humilde anciano
que va caminando
por calles de la ciudad,
visito personas,
les canto canciones
para ganar su amistad.

Ayer cuando fui joven
tuve un poco de dinero
y también oportunidad,
pero lo que no pensé
es que mi hermosa juventud
me tenía que abandonar.
Adiós juventud
te fuiste de mi
y ya no volverás.

Hoy cuando recuerdo
lo que fui en un tiempo
me dan ganas de llorar,
veía a los ancianos
que iban caminando
mas nunca imaginé
que al pasar el tiempo
eran mis espejos
donde me tenía que ver.

Ahora me ven
que voy caminando
con mucha dificultad
porque ya los años
se echaron encima
y sin poderlo evitar
hoy vivo mi vida.

Presiento que ya
me está llegando el final
porque ya mis fuerzas han abandonado
toda mi humanidad.

Dolor inconsciente de la incertidumbre humana

¿Es a casa el tormento consciente de la vida?
Caer de un edificio alto a ciegas desconociendo el final……. ¿Que es lo que hay al final del trayecto?
No se si estoy justo a la mitad, justo al final, o al principio.
Lo único que se es que sigo avanzando hacia un inevitable final y que existe una salida fácil.
Afortunadamente o desafortunadamente siempre llevamos en la mano una fusca apuntándonos directamente al cerebro y podemos decidir jalar el gatillo del alivio o de la rendición.
Yo si se de donde vengo y a donde voy, a diferencia de la mayoría de las personas.
Y en mi espíritu la esperanza vive de que al final de la caída, en todo lo que creo y la razón por la que me aventé de aquel edificio, salve mi vida.

©W.W.W

Dulce/amargo

A pesar de que vo fuiste y vos ya no eres, aun sigues haciendo hincapié en mis entrañas

que asco me producís cuando te veo inmutable o tal vez fingida

porque aun estando conmigo vo fuiste inmutable al sentimiento, vo fuiste inmutable a todo mi ser

Pero a pesar de todo eso, vo sos a quien mas yo recuerdo,

no por el dulce sentimiento que hay en mi, sino mas bien por el amargo sabor de tu olvido.

©Victor Romam

Silencios preventivos

Pensaba en la presencia……………. en mi presencia

Me preguntaba cuantas veces había pensado en ella como una sola………….. esta vez

Solo esta vez no la amuraba a algún recuerdo……….. de cualquier cosa

De cualquier especificación, o lugar creado por mi sonambulismo y desvarío…….

Cuando pregunté cuantas veces habían pensado en mi presencia… se volvía obvia la respuesta

Acaso toda esa multitud de personas sabían un poco de mí……….

Acaso se enterarían de lo que yo pensaba de ellos…….

Acaso me enterrarían bajo la penumbra de sus recuerdos…….

Y yo excavaría en las profanas tierras de sus perversiones y controladas doctrinas, o no controladas………

O solo, al levantarse sobre la tierra, sería como todos, como en este trozo de papel,

Puntos suspensivos………………


©D. C.

Leche

Leche en la pared.
Efluvios de consomé y noche quemada.
Mi cara temblando en el escusado.
Mi glande de cadáver.

Contracción desesperada de los músculos perianales.
¡Vamos tu puedes!
Un poquitín de mierda ardiente quiere salir.
¡Dios mío!
No me sentía así desde mi última coloidoscopia.
El mojón se zambulle violentamente.
Que belleza.

Recordatorios:

• Comprar piña.
  
• Destapar el retrete.
  
• Terminator 2, a las 12:00 en Golden Choice.
  
• Limpiar cuchillos y curetas.
  

Refri: vacio.
Tienda: demasiado lejos.
Cinturón: desabrochado.
Mejor me rasco los huevos.

Mamá mira en qué tu hijo
corazón de melón
se ah transformado.
Desperdiciados
6 años en medicina.
La culpa no es sólo mía.
Jamás otros ojos me diste
que los de enojo y reproche.
Noches enteras
Despanzurrando los fetos
de tus amigas meretrices
¡Carajo!

Rojo.
Toda la vida.
Azul.
El mar de todas las playas a las que nunca iré.

Sol.
Arena.
Mujeres.
Leche en la pared.


©J.C.

Parra x 2

Soliloquio del individuo

Yo tomo leche

Señorita mía

Señorita, Compañera y Vecina mía…

Cómo podría yo plasmar todo lo que usted me inspira, si tan sólo el papel es una de mis grandes limitantes.

Señorita, Compañera y Vecina mía…

Cómo decirle que aun no la amo porque no se puede amar a quien no se conoce, mentira es aquel que se enamora con la vista, porque los ojos son vano instrumento de lo que quisieran nuestras entrañas.

Señorita, Compañera y Vecina mía…

Cómo podría robar su pensamiento cada mañana, si tan sólo con verla, el habla calla, ¿no sabe usted que es inspiración para el hombre que nunca habla?

Señorita, Compañera y Vecina mía…

Tal vez usted no lo sepa, pero a mi me inspira, ojala algún día que no sea mañana, usted de repente piense en mi… y entonces sonría.

©Victor Romam

Taza

Quiero romper la puta taza de café contra la pared,
pero lo he meditado y me he limitado a escribir.

Es silencioso y por supuesto más inteligente.

El único problema en mi poesía es
que aun no logro encontrar las palabras que
puedan expresar a esta taza rota contra la pared.

Podría ser por ejemplo:
Púdrete Pendejo ¡¡¡¡ ó Eres un incompetente bueno para nada¡¡¡¡
Quizás… Cágate en la boca de Cristo¡¡¡
Te amo...

Mmm… no sé no sé.
Me doy por vencido.
Romperé la taza.
(Existen cosas que las letras no pueden expresar,
como una taza de café rota contra la pared)

(Sonido de una taza de café destrozada contra la pared)

©N.